Propomos um desafio: tente, sem ajuda de computadores super-hiper-mega-quânticos, interconectar o irmão de uma celebridade com o pai de outra celebridade ao telefone, com um jogador vesgo dos pés, com outro jogador gordo do cérebro, com um estádio que tem o nome errado, com um treinador que paga avenças a podcasters e com o maior de todos os putos da cidade. Desista, não vai conseguir. Mas nós conseguimos! Aqui! Hoje!
Oh yeah baby….futucucaaaaaaaum…show me what you want and I’ll drop it, baby…peeeeeeeeeeaum…I’ll send Aboubakar up there to meet you, baby…schkukakaaaaaaaaaaaaaaaauuuuum….and he’ll score once…and then twice…until you are ripe for the takin’, you young sweet swiss bumblebee…fiiiiiiiifuuuuuuuuuuuuuuuuiiiiiiiiiiiiipaaaaaaaaaaaum…and we can go back to my place for the dutch finale, yeah, right there…see you then, baby…
Ah, a festa da Taça, nada como ela. Na verdade, é quase um roteiro gastronómico. Ora agora choco frrito, ora mai’logo um leitãozinho, quem sabe mais tarde umas frigideiras, uns pastelinhos de Chaves ou um pão de Mafra a estalar.
Para ajudar à tainada, trouxemos o Avillez, que isto alguém tem que cozinhar. Foi-se a ver, não era esse. Era um primo por parte de um bisavô. Ainda pra mais tem a tara de ir ver jogos do Casa Pia e do Vale Formoso e do Graciosa, credo! Parece mais uma lista de presídios.
No fim, ou exagerámos nos fritos ou fareja-se aqui um cheiro estranho. Serão potas?
O livro do Filipe Avillez (Rumo ao Jamor) está disponível em tod’o lado, da Wook à Fnac. E vale bem a pena, com ou sem malta a farejar mouros!
1,2,3, já cá estamos outra vez!
4,5,6,7, viva a nossa camionete!
Que é um ganda calhambeque!
Xôxófer, por favor, meta o pé no acelerador!
Se chocar não faz mal, vamos todos pró hospital!
Pra rimar tem de ser appealing
E assim acabamos com More than a feeling!
Sem pinga de sangue ficámos todos ao ver o 11 para Glasgow. E a coisa só piorou com o decorrer do tempo. Quer dizer, depende da perspetiva, porque foi-se a ver e ainda tínhamos sangue de sobra. Era vê-lo q jorrar a cada bordoada dos escoceses, enquanto no Porto meio mundo se preparava para cortar os pulsos.
Blood will follow blood. Os rotundeiros já tinham as malgas preparadas para fazerem cabidela na segunda, incautos do regresso do Moussa de Bram Marega Stoker. Acabaram a chorar sobre o sangue que bem tentaram derramar.
Olha, chupadinhos de todo estavam o Marche, o Uribe e o Díaz quando acordaram para irem para a concentração. Pobres moços.
Já com o Saravia, é uma injustiça. Convidaram o homem para a festa mas, à chegada, viu que o nome dele tinha ficado fora da guest list. Até chorou lágrimas de sangue.
