1,2,3, já cá estamos outra vez!
4,5,6,7, viva a nossa camionete!
Que é um ganda calhambeque!
Xôxófer, por favor, meta o pé no acelerador!
Se chocar não faz mal, vamos todos pró hospital!
Pra rimar tem de ser appealing
E assim acabamos com More than a feeling!
Sem pinga de sangue ficámos todos ao ver o 11 para Glasgow. E a coisa só piorou com o decorrer do tempo. Quer dizer, depende da perspetiva, porque foi-se a ver e ainda tínhamos sangue de sobra. Era vê-lo q jorrar a cada bordoada dos escoceses, enquanto no Porto meio mundo se preparava para cortar os pulsos.
Blood will follow blood. Os rotundeiros já tinham as malgas preparadas para fazerem cabidela na segunda, incautos do regresso do Moussa de Bram Marega Stoker. Acabaram a chorar sobre o sangue que bem tentaram derramar.
Olha, chupadinhos de todo estavam o Marche, o Uribe e o Díaz quando acordaram para irem para a concentração. Pobres moços.
Já com o Saravia, é uma injustiça. Convidaram o homem para a festa mas, à chegada, viu que o nome dele tinha ficado fora da guest list. Até chorou lágrimas de sangue.
Da Madeira até casa e de partida para Glasgow. Um autêntico corrupio, este calendário. Nada como haver estabilidade para compensar o cansaço, exatamente como tem feito a nossa equipa: completamente estável na bela bosta que vem jogando. E agora? Despede-se o mister? Resgata-se o Marega? Mete-se o Manafá a ponta de lança e o Nakajima a central? É ouvir que a gente explica. Ou então não…
Baia para o Sérgio. Baía para o Otávio. Baía para o Manafá. E upgrade de Hernâni para Hulk ao Díaz. Isto não é um podcast, é um gajo a entrar em Vidago depois de atravessar o Sahara. Até a água lhe sabe a cerveja!
Chegamos. Vimos. Sofremos. Gritamos. Choramos. Não vencemos. Lamentamos. Saimos. Vimos o Bala. E o Nuno. Bebemos. Comemos. Insultamos. Não compramos brigadeiros. Assumimos uma postura prosaica perante o entretenimento. Bebemos mais. Digevoluímos. Suspiramos. Fomos embora. Voltamos no Domingo.
