Falta, frango, estupido. Ou falta frango, estupido? Mais uma questão fraturante dos nossos dias em A Culpa é do Cavani. Enfim, logo que não falte vinho, a gente vai andando. Olha, para os 1/16 da Liga Europa, por exemplo. Apesar de tudo. Apesar de nós. Apesar das alterações climáticas que inundam as bancadas de holandeses antipáticos. E graças à radiação que transformou o Marche no Elastic Man.
E frango, há? Não, estupido!
Inclui rants!

Decerto estranharão o título (ou não, que pode também ser estranho per se), por isso para o ouvinte mais incauto, aqui vai a definição do Urban Dictionary sobre o mesmo: Acto de encharcar um indivíduo com litros de urina, habitualmente para gratificação sexual. E o qual é a relação disto com o FC Porto? Ténue, muito ténue, quase tão ténue como a justificação para a titularidade do Manafá ou a regressão do modelo do Conceição. Chuva, pois.

Propomos um desafio: tente, sem ajuda de computadores super-hiper-mega-quânticos, interconectar o irmão de uma celebridade com o pai de outra celebridade ao telefone, com um jogador vesgo dos pés, com outro jogador gordo do cérebro, com um estádio que tem o nome errado, com um treinador que paga avenças a podcasters e com o maior de todos os putos da cidade. Desista, não vai conseguir. Mas nós conseguimos! Aqui! Hoje!

Oh yeah baby….futucucaaaaaaaum…show me what you want and I’ll drop it, baby…peeeeeeeeeeaum…I’ll send Aboubakar up there to meet you, baby…schkukakaaaaaaaaaaaaaaaauuuuum….and he’ll score once…and then twice…until you are ripe for the takin’, you young sweet swiss bumblebee…fiiiiiiiifuuuuuuuuuuuuuuuuiiiiiiiiiiiiipaaaaaaaaaaaum…and we can go back to my place for the dutch finale, yeah, right there…see you then, baby…

Ah, a festa da Taça, nada como ela. Na verdade, é quase um roteiro gastronómico. Ora agora choco frrito, ora mai’logo um leitãozinho, quem sabe mais tarde umas frigideiras, uns pastelinhos de Chaves ou um pão de Mafra a estalar.
Para ajudar à tainada, trouxemos o Avillez, que isto alguém tem que cozinhar. Foi-se a ver, não era esse. Era um primo por parte de um bisavô. Ainda pra mais tem a tara de ir ver jogos do Casa Pia e do Vale Formoso e do Graciosa, credo! Parece mais uma lista de presídios.
No fim, ou exagerámos nos fritos ou fareja-se aqui um cheiro estranho. Serão potas?

O livro do Filipe Avillez (Rumo ao Jamor) está disponível em tod’o lado, da Wook à Fnac. E vale bem a pena, com ou sem malta a farejar mouros!